Bergmann | Guantes | Zimmermann | Dossier | Mudoks Records

Hubert Bergmann – piano | Elmar Guantes – bass | Thomas Zimmermann – bandeneon

Recording: mudoks studio 2014-03-26. Photo: Nicolai Rissmann. Artwork: houtlayb.

Tracklist: 1. synastroma [06:54] 2. Apoka [03:55] 3. spiel mir das Lied der Not [04:03] 4. nervöse Kompilation [07:09] 5. ornostros [04:00] 6. D -OSS [06:04] 7. AWoDier [04:51] 8. unentwegt [04:54] 9. dort,…vorbei [04:45] 10. sexed up [06:36] CD Total Time [53:54]

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abend rot

sicht,….
gleich
märchenonkelmässig,
eingetütet
in eine wattewelt
aus käseklockensaum
welcher die
formale freundlichkeit
im kühlfach behauster reisverschlüsse
wiederbelebt,
vorsorglich unversichert
damit das spüren
an den börsen der nacht
frei verhandelbar sei
und die fluchten
an den rändern der tage
ihre verteidigungsstellung
einnehme,
da sie von den
“sexed up” dossiers
wie ein
scheisshaufen
umschwirrt werden,
nicht einmal getarnt
als traubenzucker
zum beispiel
oder dem
all zu langen schatten
auf den dächern
der fantasie
der rumi gerade noch
entsprungen ist
in seinem taumel
aus zuneigung
und missgeschick,
zu jenem hin
was er nicht kennt
und im
nachgestammel
kollektiver geschichte
nur noch näher
an den alten mythos reicht,
den wir verdammen
in dem maße
wie er uns lockt,
…..
krieger zu sein
die ihre speere
in den tränen
von wahrheit tränken,
die sich
zusammenrotten
um der spiegelwelt
ihr dasein zu kredenzen,
offenbar bleiben
um den aufbruch
der zeiten
mit langem atem
zu bezeugen…
in deren sprung
die seiten
gewechselt werden
wie der mief
eines zu spät
abgelegten hemdes,
unter dem
die antworten rar werden,
da wir
jene frage unterstellen
die im kreuzverhör
die verborgenen absichten
der anderen
hervorbringen
die nur
ein kurzer gedanke,
eine schlechte verdauung
willkürlicher annahmen ist,
den inneren menschen
auf die anklagebank setzt
um ihn zu bezichtigen,
dass er nämlich
fehl ginge,
im sinne
der ankläger aber
“Rechtes” machte….

so wandert die schuld
entführt
aus den missionaren
der macht
in die körper
der anderen,
zur abwendung
der schlinge
die sich stillschweigend
die losung
ins innere
des flechtwerks
brannte,
dort
wo die reste der sprache
wie ein erloschener vulkan
überdauert

Poem by Hubert Bergmann

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